Do Amor - cena IX

Diante de estranhos
desnuda-se
e revela não o corpo,
mas a alma sofrida,
retalhada, ainda não
cicatrizada.
A todos expõe
o quão baixo chegou
apenas para dizer:
"Ainda vivo e vale a pena"

HERANÇA MATERNA

para não afligir os seus

nem palavras nem imagens

nada de gritos

lágrimas são fugitivas

resta violência

(   )

e

silêncio

Do Amor - cena VIII

A psiquiatria era a vida dela.

Apaixonado pela alienista
fez-lhe um mimo
- enlouqueceu

Atenta a seu ofício
depositou o marido doidivanas 
num manicômio

Ele seguiu loucamando
mas a vida dela era a psiquiatria - contra pathos não há pathos

Do Amor - cena VII

Com zelo e esmero
podava, irrigava, floria
o jardim - 
local do seu
enterro
onde
desabrocharia
e(n)fim

Do Amor - cena VI

Em busca apenas de sexo barato
prazer imediato para uma vida
mediata
tornou-se pai para todo o
sempre

Do Amor - prólogo

No princípio era o verbo
e o verbo
in(transe)tivo
era
amar

Do Amor - cena V

Apenas por caridade
as letras se juntaram todas e formaram
palavras
frases e parágrafos - texto para o regozijo do estúpido autor

Somente as letras sabiam
porém
que não diziam nada

Do Amor - cena IV

A Morte atravessou a enfermaria
sorriu
beijou a testa do moribundo
e lhe estendeu a mão

Do Amor - cena III

A
agonia 
recebeu
um 
TIRO
a
queima
roupa

Do Amor - cena II

Maltrapilho fétido,
com retinas dilatadas
- cegas de esperança -
recebe um abraço

Do Amor - cena I

A mãe - morta -
embala a cria pétrea

A vida precavida convida a
vinda da 
ida
sem
volta

Como ninguém não se torna o que não é

Eu não sou o que afirmo ser

tampouco aquilo que silencio

nada se lê a meu respeito nas entrelinhas

não coincido

desconhecido

porque desteço minha identidade como gesto

como episteme, como rebeldia

- que não é minha

Não sou em mim

nem no outro

nenhum lugar me cabe

muito menos aqui

Há vida a-penas no vácuo

onde jamais vivi

cadáver em vida

Diz o indizível, 
o olhar.

ARTEFATO

Tempo -

déspota incontestável
tirano implacável
soberano indelével
inexorável

Diante de vós
toda a humanidade subjuga-se
castra-se, apieda-se, compunge-se
exaure-se
finda.

Os rebeldes e revoltosos,
igualmente destruídos pelo vosso
poder,
porém,
comprazem-se com as cicatrizes que lhe provocam
- marcas indefectíveis que denominamos
Arte

Eu faço tese como quem implora
Por pagamento, pelo fomento
Fecho meu livro se não vigora
Na pesquisa algum investimento

ELISA

Doze anos se passaram

do nosso primeiro beijo
do nosso primeiro sexo
do nosso primeiro gozo
da nossa primeira noite

Doze anos se passaram

e o tempo - imutável -
revive o primeiro amor

AMOR

Em terra de prisioneiros
quem é casado é rei
Amor é o carcereiro
da história que comecei

A rainha, toda bela,
é mais livre do que eu
embora divida a cela
com o infeliz Prometeu

Sucedem-se as semanas
em plena morosidade
o casal somente emana
Condicional liberdade

Plano de fuga, então,
ninguém nem sequer cogita
é a mais doce prisão
dessa dupla toda aflita

O tal cupido é chamado
e aguarda de prontidão
com arco e flecha inflamados
pra reacender a paixão

E assim seguem vivendo
na mais segura cadeia
com um abraço estupendo
erigem prisão de areia

O grande mal
O mais puro horror
- a verdade precisa ser dita
mas ela inexiste

...e o mundo, como um louco, continua a rotação...

Eu faço versos como quem sangra
A todo momento, a cada instante
Fecha o meu post se não abranda
Seu ferimento coagulante

PALAVRA DO SENHOR

Durmam

e sucumbam
ao inconsciente.
De olhos abertos
vejo a escuridão
aguço todos meus sentidos
Sou Deus

Maria Cecília,

tão pequena pra já ser

chefe de quadrilha

Respirar, crescer, procriar
A biologia é monótona, 
de tão simples.
Presa, sou apenas da vida.
Complexa demais.

Eva reverbera o ódio de deus
− infame mulher desobediente −
inclemente porque sem a maçã
bateu pezinho o todo poderoso
e baniu a cuja do paraíso
o siso coube ao homem Adão
covarde frade de seu criador
governante de um mundo careta
sério grave pífio sombrio fraco
a ela devemos a rebeldia
liturgia das ruas carnavais
Eva mãe subversiva dionisíaca
deu-nos a liberdade arte música
colo solo vida poesia

Viver,
verbo indefectível
incoercível
e
inde
fin
ível

Direitos humanos

vamos varrendo e escondendo

pra baixo dos panos.

Da (difícil) arte de usar (poucas) palavras (certas)

- Sou professor, poeta, escritor.

M
A
L
DIGO
A
PÁ
GINA
EM
B
R
A
N
C
O

Não caibo em mim
Esparramei-me no poema

Fecho os olhos e sigo
Para trás, o destino
Adiante,
nada

Mudo, 
insuspeito no silêncio e na solidão
agônica,
ouço os gritos 
da tristeza que
ecoa

Poesia não serve pra nada

Da vida só quero nada

Meu maior presente

foi a Maria Cecília.

Bebê sorridente.

JESUS NÃO TEM CRISTO NO PAÍS DA ASSEMBLEIA

Nasceram e se amaram.
Depois 
acabou.

Ando meio suicida

Nem absinto nem rés do chão

DE PRINCESAS E DE SAPOS

Coçava o grelo

com um cigarro na boca

numa manhã cinza.

Coçava o grelo

com tédio e displicência

numa tarde à toa.

Coçava o grelo

com força e aspereza

numa noite suja.

Coçava o grelo

com vontade e tesão

numa madrugada.

A linda princesa

desencantou-se com príncipes

e deu para o sapo.

O Rio de Janeiro perpetua o crime
O Rio de Janeiro continua tendo
Milícia e bicheiro e tráfico de drogas
Alô alô do governo, somos palhaços?
Até quando vão entregar tudo aos ricaços?
Quadrilha continua pagando fiança
Azucrinando o povo, comandando a massa
E continua dando as ordens do palácio

Encerro trabalho.

Me escrevo mas não me atrevo

a me pôr à parte.

Acendi o cigarro.
Breve
meus olhos ficaram vermelhos.
Brasa

Pra que serviria 

qualquer palavra não fosse

para ser cantada?

Eu tenho três Marias pra me entreter

Eu tenho Erês em minha companhia

Arteterapia

- palavra grande pro metro - 

me ensinou a ser.

Votou daquela vez como se fosse válido
Pagou no fim do mês mordomia política
E esperou no chão pela consulta médica
Esperneou em vão por educação pública
Gritou na contramão dos canais midiáticos
E apanhou de vez do sistema oligárquico
Chorou porque morreu feito pobre histriônico
No mapa do Brasil país todo de crédulos

Do asfalto à favela;

da passista à branquela;

Rio da querela.

Rio de Janeiro,

com tanta praia e montanha,

sou teu por inteiro.

Minha dialética

não tem tese nem antítese,

muito menos banca.

Triste Facebook,

especialista em tudo

aquilo que ignora.

A vida começa

aos 40. Antes disso,

ensaio geral.

Sempre performático,

descredenciou o amor

em prol do discurso.

É tanta Maria

que se pintar um Jesus

eu nem me assusto.

Narr(ativa)

Amava tanto a ficção

que conheceu uma narrativa

cheia de enredos e reviravoltas

e com ela se casou.

Novas narrativazinhas então nasceram

e puseram-se de pé

─ narravam-se autônomas

A realidade

Deus ex machina

─ ciumenta e traiçoeira ─

com sua cegueira

não conseguiu dar ao amor

ponto

final.

Acrescentou à narrativa

tão-somente
...

Poucas palavras

- é tudo o que preciso.

Pasárgada não é,

está.

Tudo que é 
rótulo 
está fora de 
lugar.

Intelectual

sou não nem faço questão.

Vivo bem, legal.

Brasileira é barba.

Não desiste de crescer,

mesmo contra tudo.

Que sina
não cheiro mais cocaína
E sem nenhuma vergonha
parei de fumar maconha
No entanto mentir é meu vício
e assim vou vivendo sem compromisso

Precisa reter o medo do nexo

Casou com mulher

dos seus sonhos. Despertou.

Era pesadelo.

Espelho espelho meu,

enfim sós.

Escrevo diários

para não ser quem eu sou

- real virtual

A linda princesa

desencantou-se com príncipes

e deu para o sapo.

Triste e solitário,

se dá a mão e se leva

pra outro cenário.

Ininteligível,

labirinto-me em Babel:

converso em monólogo.

Sempre foi tão sádica

que profissionalizou-se

odontologista.

Coisa de Exu

2015: 2 + 0 + 1 +5 = 8

:2

=

4

Crianças me tiram

do sério. Ainda bem!

Prefiro mistério.

Querida Ana,

fizeram de tudo para nos separar. A sociedade pequeno-burguesa, hipócrita e apegada às caretices burocráticas de um mundo sem sentido, não podia compreender, muito menos aceitar nosso amor. Eu, casado e pai de três filhas. Você, mãe solteira, com uma prole do tamanho do mundo, cada filho de um pai diferente, e ainda por cima cheia de amantes. E quem não ama nessa vida, Ana? Que se ame muito, e se são muitos que te deixam feliz, quem sou eu para reclamar. Aguardo na fila a minha hora de ser teu. Se são muitos que te deixam feliz, feliz fico igualmente. Também te amo, também te quero, preciso de você, por isso lutei contra tudo para continuar ao seu lado. Minha mulher há de compreender. Ou se resignar, pouco importa, a essa altura dos fatos.

Ana, torno público o que até bem pouco tempo era imponderável. Serei pai de um filho teu. Mais um, por que não? Você me completa. Sei que não gosta dessas cartas melosas, mas dane-se, escrevo para você publicamente porque não posso falar contigo nesse momento, provavelmente está em outros braços. Goze. Grite. Minta. Diga que foi pensando em mim. Ao menos na ficção estaria contigo agora, liberto dos grilhões da convenção daquelas pessoas na sala de jantar. 

À noite passarei aí. Você vai dizer que já nos vimos de manhã, mas hoje serei eu a ditar o ritmo das coisas. A cadência será minha. Abra-se e regozija-se, mas sob meu diapasão. Não escrevo mais, aconteço.

Zangada,
se queixa que não lhe dedico mais poesia
Coitada,
ainda não se deu conta de que é a própria poesia

O Quintal

Mangueira carregada
sombreia galinheiro.
Tomate berinjela
pimentão limão
plantas flores grama
sol sombra céu vento
emolduram brinquedo
das crianças.

Rasga-mortalha: poemas dos outros

Penso que é muito pouco dizer que um livro é bom ou ruim; se gostei ou não da leitura. Seja qual for o caso, uma justificativa deve e merece ser dada. Dito isto, me vejo em problemas. Paradoxalmente, por melhor embasada a crítica que se escreva sobre a obra, será ela nada mais do que outro texto, distante daquele que o motivou, ainda que mantenha o diálogo. Em uma palavra, apenas o livro é capaz de se apresentar e responder as questões que ele próprio suscita. Portanto, para não incorrer em possível academismo improfícuo ou para não diminuir o que Rasga-mortalha: poemas dos outros, de W.B. Lemos, tem de instigante, sugiro sua leitura enfaticamente para aqueles que gostam de poesia.

Para não me estender, outro problema o autor, que também responde pelo pseudônimo de Esperando Leitor, apresenta: com a publicação de Rasga-mortalha, invertem-se os papéis. Agora, nós, leitores, outroficados, estamos a esperar novos poemas outros. 

Do som vem Jimi Hendrix
- afinal é esta uma noite de sexta-feira
ainda que pós natalina.
Acordes e solos abafam o silêncio profundo
de um apartamento
vazio
de 
crianças.
O silêncio
por seu turno
emudece a
saudade - a gritar

dizem que ela existe pra ajudar

dizem que ela existe pra proteger

eu sei que ela pode te matar

eu sei que ela pode te foder

milícia para quem precisa

milícia para quem precisa de milícia

Verbo intransitivo

conjugado no Pessoa

primeiro: outrei-me.

Deus é um cara gozador, adora brincadeira
pois me fez impaciente, com filhas arteiras
três Marias bem bonitas, todas bagunceiras
que eu amo mais que tudo, de forma certeira

Ser ou não ser preso:

eis a questão de um país

dito democrático.

Autorretrato

Com um pé na porta
entrei no mundo numa segunda-feira
um pouco depois das 23 horas
na Praça Mauá
em meio aos meus iguais
no dia do samba

Carioca
da
gema
inconteste

Rebelde e do contra,
nasci branco, loiro e de olhos azuis

Literatura viva

Fechados e esquecidos na estante
os caracteres aglutinam-se e conspiram.
Revoltosos,
erigem-se e, perigosos, 
ganham o mundo. 
Para trás,
abandonada,
a carcaça do livro.

Sou

Sou Fernando,
pessoa ardilosa
sacana e inigual.

Sou Fernando,
pessoa única
singular e plural.

Sou Fernando,
pessoa impessoal
plena e total.

Sou Fernando,
pessoa poética
irônica e cabal.

Sou Fernando, 
pessoa expansiva 
inominável e paradoxal.

Sou Fernando,
pessoa enigmática
estética e tal.

Sou Fernando,
pessoa portuguesa
brasileira e universal.

Sou Fernando,
pessoa vaidosa
fingidora e transcendental.

Sou Fernando,
pessoa de todas as
pessoas, excepcional.

Tenho três Marias,

não preciso de mais nada.

Pleno, tenho tudo.

Meus pequenos olhos 

rubros são o colorido

da mente coerente

Há poemas e poemas
Há poetas e poetas
Há versos e versos
Há silêncios e 

Que a consciência,
branca, negra, índia, parda,
seja sobretudo
humana,
sem tarja preta.

Os entre-lugares

são entrecortados (rápido)

por linguagens-entre

Mendigo e aguardente

se aquecem na noite fria

num abraço cúmplice

Na ponta de areia

de uma ilha fluvial

repousa a sereia

Ação demiúrgica

com imprecisão cirúrgica

expulsa os trágicos

Não assisto à televisão

tampouco leio o jornal

no rádio só ouço canção

apoio a imprensa informal

Alienado! Tu gritarias

em tom mais do que acusatório

Eu sou leitor de poesias

conheço Tudo, seu simplório

Não chore inda não,

nenhum bom poeta morre - 

só se reinventa.

Eu quero uma casa no campo
onde eu não seja encontrado jamais
E tenha somente a incerteza
Me guiando por caminhos atrás

Gregor Samsa não.

Sou verme do autor defunto

- Kafka à la Bruxo.

Lá vem a mulata.

É carioca da gema;

não caminha, ginga.

Barulho elas fazem,

mas vira música quando

ao final gargalham.

Te achei tão bonita

que eu quase sem querer

plagiei você

Pobre o teórico

que não enxerga a lindeza

presente nas ruas.

De dentro do mar

sai o sol de seu mergulho.

O calor o seca.

Caminho algures.

No labirinto de Borges

me encontro alhures.

Sempre foi a música

a me levar pra caminhos

deveras alhures.

Ando só comigo

- solitária companhia: 

repleta de gente.